No regresso aqui, em pleno Verão, há uma sensação de voltar ao Inverno, o microclima impondo-se sobranceiramente, sem mais nem quê. Não é fácil conviver com isto, mas é uma espécie de aceitação das coisas tal como são, sem questionar no que poderia ser se não fosse isto ou aquilo. Não. Aqui é mesmo assim: Verão é Verão mas tão diferente do Verão que nos habituámos a considerar ao consultar o calendário. Vindo de um arquipélago que quase não experimenta estações, caio na coisa de não saber como vai ser amanhã, e, quase pior, não ter ideia de como desenvolve o dia, se calhar nem o fim da tarde vai ser tão bom quanto a tarde que foi magnífica como "só aqui". Aliás, este "só aqui" é quase tão arrogante como o "vai abrir", tão cheio de certezas de quem cá passa Verões "desde sempre". Sim. É isso e o controlo do mundo, tudo igual. Não há controlo nenhum, diga-se, anuncie-se, para quem não sabe e pensa que, pelo contrário, tudo é controlável porque sim. Puto.
Não. Aqui é foda, como dizem os brasucas, não dá para querer o calor do Verão, do "nosso Verão" (?), como sempre nos foi apresentado no calendário e nos anúncios de agências de viagens, talvez, até, com imagens de outras paragens, Turquia? Grécia? quem sabe?, jurando corresponder ao sentimento colectivo de um período vivido igualmente por todos. Que estupidez... Pois agora estou aqui, neste sítio tão paradisíaco quanto refrescante em pleno Agosto. Que o seja, pois sim. Amanhã vemo-nos na praia. Se estiver sol. Não sei. Talvez. Se estiver sol. Não dá para dizer "bebemos um copo ao fim da tarde", porque esta expressão "ao fim da tarde" tem um sentido pouco unívoco por estas bandas. Nunca se sabe se se bebe um copo ou se se bebe um chá com erva, perdão, com ervas, bem quentinho para contrabalançar o frio, melhor, o desconforto da temperatura ambiente.
Bom, enfim, amanhã vemos. Aliás, vemos todos os dias. Porque não controlamos. Nunca controlamos. Nem mesmo se aqui vivermos "há 500 anos". Não dá. Não é assim.